Como paginas de libro viejo, con hojas rotas y amarrillas pero con muchas historias para contar que terminan en un punto final.
Como el arte que observo en tu rostro, como la mezcla de diferentes pinturas y los trazos de un pincel sobre el lienzo.
Como la poesia, que sale de vos cada vez que abris la boca en forma de rimas.
Viento que seca, hielo que quema, amor que destruye.
Me gusta recordar nuestra historia aunque me lastima saber que todo fue una mentira, me gusta el filo de la aguja y me gustan tus ojos pero no cuando traicionan.